1960’erne gjorde bare et eller andet helt rigtigt. Set i bakspejlet virker det, som om de sidste 50 år har været én lang ulykkelig forelskelse i kærlighedssommerens årti. Om man græder over, at man var med, og det er slut nu, eller at man aldrig var med, og det er slut nu, er der en konsensus om, at det hele var bedre engang. Musikken, sexen, hashen. Selv når den sidste 68’er ånder ud, vil mytologiseringen af Jimi, Jimmy og Janis sikkert stadig sælge t-shirts og obskure b-sider. Og solide, men konservative portrætfilm.
[image=88577]
Det er, som om Janis Joplin selv i dag tager rampelyset fra sine tidligere bandmedlemmer, managere og elskere. “Janis” får et spark i røven med hver optagelse af hendes sange og falder hen i en lille koger, når de gamle drenge fortæller historier. Det er nok guf for tilhængere af syretrip-skildringer, men det ender som en forudsigelig udgave af den grimme heroinafhængige ælling. Jeg tror godt snart, vi kan sige, at dem der tog meget LSD i 60’erne, skal holde op med at prøve at fortælle om det.
[image=88578]
Så er det bare spørgsmålet, om det er stemmen eller den tidlige død, der egentlig trækker i publikum. Succesen er stor, men nedturen er endnu større, og Berg viser jo netop, at vi stadig har en interesse i menneskelig ulykke. Uheldigvis for “Janis” har den interesse ført til, at historien om Klub 27 er delt til døde, og den sidste halvdel bliver en forholdsvis lang udtoning til det så velkendte punkt – musikken stopper, rockstjernen kigger dig intenst i øjnene, og skærmen bliver sort. Ingen revolution dér.
[image=88579]